Sitting on the dock of the (E) bay

Mi cospargo il capo di cenere: dovevo tenere duro e votare Bertinotti.

I tre quiz del giorno:

1) Per la prima volta, ho prestato la mia fulgida e autorevole immagine a un video rap italiano. Quale? Vi do un indizio: il backstage del video di Kuno non conta.

2) Ho presenziato per l'ennesima volta a un live di Alicia Keys. A che quota sono arrivata? Anche qui, un aiutino: è un multiplo di 2 e non supera le due cifre.

3) E' finalmente disponibile Ms. Hill, il greatest hits di Lauryn Hill (che okay, non sarà granché ma è sempre meglio che niente). Quanti sono gli inediti contenuti? E qui non ho indizi da darvi perché, da gran diva, Lauryn ha deciso di non rilasciare alcun comunicato stampa in merito. E tra mix, remix, reloaded, varie ed eventuali ci si perde perfino chi, come me, ha praticamente imparato a memoria qualunque sua uscita ufficiale finora pubblicata.

Ai vincitori, un bacio in fronte o qualcosa di altrettanto economico.

La domanda, di Hornbyiana memoria, è la seguente: sono sempre melodrammatica perché ascolto musica soul o ascolto musica soul perché sono melodrammatica? Nell'incertezza, oggi ho registrato dopo quasi un anno di assenza dal microfono. Yeah.

Archiviato anche stavolta il compleanno del quadriennio, cui sono sopravvissuta grazie a una poco coraggiosa fuga al mare per aggirare i festeggiamenti, mi pongo il primo quesito importante da ventiquattrenne: ma perché Che tempo che fa passa per essere un programma di elevato spessore culturale, nonostante la presenza di una valletta bella, alta, bionda, sgambata, tettona, sorridente e, soprattutto, muta? Che differenza c'è tra Philippa Lagerback e una velina, a parte i centimetri di stoffa che la ricoprono? Com'è che i telespettatori ci cascano e lodano Fazio il Moralizzatore? Vogliamo chiamare le cose con il loro nome, per una volta?

E' nato qualche giorno fa. E si chiama Valentine. Ed è l'unico regalo che accetterei (cioccolato a parte) in quell'insulsa indigestione di melassa programmata che è il 14 febbraio. Potete biasimarmi?

AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAARGH!

A voi la palla. E magari cliccatemi un po' più spesso, che con lo stipendio da redattrice radiofonica non vado molto lontano e incrementare in qualche modo i guadagni sarebbe una consolazione...

Credevo che la mia sfiga avesse raggiunto traguardi considerevoli già anni fa, ma ora che posso dire di essere stata speronata da un CAMIONCINO LAVASTRADE DELL'AMSA che ci ha rifatto la fiancata e poi è fuggito alla velocità di un bambino sul triciclo, devo ricredermi: questo è un traguardo considerevole.

Scena: una milanesissima università qualunque, un giovedì qualunque. Una qualunque neolaureata di primo livello, proveniente da un altro ateneo, prende qualche ora di permesso dal lavoro e si reca di buon passo a un terminale elettronico per effettuare l'iscrizione alla laurea specialistica. La password che le hanno dato, però, non funziona. Dopo mezz'ora di tentativi inutili, la nostra eroina qualunque decide di mettersi alla ricerca di qualcuno con cui litigare in proposito. Un bidello qualunque le indica l'ufficio più adatto allo scopo; al terzo corridoio a destra, ovviamente, si è già persa e non c'è anima viva a cui chiedere un'indicazione. Come per apparizione divina, però, all'orizzonte compare un suo amico qualunque, che si dà il caso sia assistente proprio in quella qualunque facoltà. Una volta spiegato il motivo della sua presenza, l'amico qualunque sorride con aria indulgente e espone la versione ufficiosa sul perché dei corridoi deserti:
"Sai, hai scelto il giorno sbagliato per venire a discutere con qualcuno. Dopo il mercoledì in università non c'è più un cane... Diciamo che da queste parti vige un weekend un po' lungo".

Ho decisamente sbagliato mestiere.

Perché è così che va: sudi sette camicie per fare in modo che a ventitré anni il tuo curriculum consti già di quattro pagine. Arrivi finalmente ad essere in lizza per il posto di lavoro che desideri e per cui sembra tu abbia le credenziali. Ma a quel punto ti comunicano che il metodo più efficace per ottenere quel preciso impiego è "accendere un cero". That's amore, gente.